Digamos que todo empezó una de esas tardes en las que el sol se aferra al cénit con una soga invisible y no hay agua suficiente en las fuentes para colmar la sed. Todos los demás niños jugaban, a pesar del calor, trepando por los toboganes o balanceándose en los columpios Continúa leyendo
Tal vez tenga razón Paul Auster al hablar del escritor como de un ser herido necesitado de crear otra realidad. No más, en cualquier caso, que Gabriel García Márquez cuando afirmó que estos escriben sus libros para explicarse a sí mismos lo que no pueden explicar. Hay una búsqueda de reparación, Continúa leyendo
Que tuviera que esperar a los dieciséis años para enamorarme definitivamente del baloncesto, impide que pueda hablarse de esta como de una pasión infantil. Antes, como casi todos los chicos de mi generación, recorrí campos de fútbol y fútbol sala mientras idolatraba a los Raúl o Zidane de turno. Sin embargo, Continúa leyendo
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
El pasado seis de enero llovía mucho en Madrid. Tanto que mi amiga Bea y yo decidimos detenernos a desayunar roscón de reyes en una cafetería próxima a Plaza de Castilla antes de seguir caminando. Aprovechando una breve pausa en su conversación, con el tenue hilo de voz, casi inaudible hacia Continúa leyendo
En la biblioteca de la facultad (salvaré su honor omitiendo cuál) los pechos de las estudiantes, ajenos a la acción de la fuerza de gravedad sobre su masa, permanecen en la misma elevada atalaya en la que los dejé –no pasa el tiempo por ellos. Lo mismo sucede con las placas de Continúa leyendo
Cada vez tengo más miedo. Lo comprobé en el elevador de paredes acristaladas del edificio Sabatini –tardé en descubrir las escaleras– yendo de una planta a otra del viejo hospital de San Carlos, reconvertido en el Museo Nacional Reina Sofía. Desde allí, mirando la plaza y a los transeúntes solitarios que Continúa leyendo
El matrimonio es un drama, un vínculo convencional que pretende, inútilmente, encorsetar en los límites de lo contractual el mar bravío de emociones y comportamientos que representan el amor y todas sus derivadas: lástima, compasión, condescendencia, odio,… Mi amigo Luis no reaccionaba a mis palabras de consuelo. Seguía compungido por la Continúa leyendo
Qué bueno fue comprobar que las ventas de la primera publicación de una joven poeta local iban “viento en popa”, palabras del librero. Al final, aunque el lenguaje de la poesía es universal, uno cuenta con la ayuda de los compañeros de tribu para propagarlo, primero a lo largo y ancho Continúa leyendo
Anoche, al abandonar la sala, escuché cómo una mujer anciana le decía a su marido: “no podía terminar de otra manera”. Aquella señora, como yo, aceptaba la solución final de La forma del agua (Del Toro, 2017) como en su día acatamos que el malvado lobo muriese hundido en el estanque Continúa leyendo
La toma de conciencia del propio llanto nocturno y el posterior silencio. El primer sonrojo ante el hedor de los excrementos que expulsamos por el ano (a partir de ahora mierda y culo), o ante la sábana mojada cuando se supone que uno es ya mayor. El silencio en misa, mientras Continúa leyendo
Un enorme cartel con el skyline de Madrid apenas esbozado en el horizonte: “Si quiere un Madrid más vacío: NO NAZCA”. Decía Forges, en una entrevista concedida a Jot Down, que la única autocensura que se aplicó fue la de no hacer sufrir a nadie con sus viñetas y que, para Continúa leyendo
