Un hombre afrontando su último maratón, una familia unida por los New York Yankees, el lenguaje universal del fútbol y el sumo como escuela de vida. Un relato de golf en la frontera, lo que será del tenis en unos pocos años, los delirios de un obrero del ciclismo y el Continúa leyendo
Digamos que todo empezó una de esas tardes en las que el sol se aferra al cénit con una soga invisible y no hay agua suficiente en las fuentes para colmar la sed. Todos los demás niños jugaban, a pesar del calor, trepando por los toboganes o balanceándose en los columpios Continúa leyendo
Tal vez tenga razón Paul Auster al hablar del escritor como de un ser herido necesitado de crear otra realidad. No más, en cualquier caso, que Gabriel García Márquez cuando afirmó que estos escriben sus libros para explicarse a sí mismos lo que no pueden explicar. Hay una búsqueda de reparación, Continúa leyendo
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
Cada 31 de diciembre me regalo unas horas sentado frente al ordenador, a poder ser en una de mis cafeterías-oficina, en una mesa junto a una ventana desde la que divisar un día que, a pesar de todo, sigue siendo, por lo general, gris y frío, ideal para la lectura y Continúa leyendo
Saliendo una vez más de esta casa, de madrugada y a hurtadillas, para no despertar a nadie, me percato de su ausencia, imperceptible a cualquier otra hora del día, en el resto de situaciones cotidianas, aunque muchas soliéramos hacerlas juntos: tú decidías el qué, el cuánto y el cómo; yo cargaba Continúa leyendo
Muchas veces los regalos se erigen en una suerte de ofrenda especular, que rebota en el regalado y envuelve al regalante en una extraña alegría. Tal es el caso del disco Tributo a Sabina, donde grandes artistas de la música española han disfrutado versionando canciones y letras que pasarán a la Continúa leyendo
El hombre corriente está cansado y asustado, y un hombre cansado y asustado no está en condiciones de permitirse ideales. (Raymond Chandler. El largo adiós) Una exigua luna menguante se refleja en el Mediterráneo a las 5:30 de la madrugada, junto al núcleo urbano de Puerto Banús. Nunca antes había estado Continúa leyendo
Es sábado por la noche y, como en la película de Arthur Penn, la gente del medio oeste se lanza a las calles para ocupar sus bares y discotecas. La jauría humana se ha domesticado al tiempo que se ha vuelto más sutil en sus formas de persecución del proscrito. Lo Continúa leyendo
Da miedo asomarse a la ventana y avistar lo que viene. La historia, obstinada, parece querer repetirse una vez más y, tras años de corrupción institucionalizada y fuegos de artificio independentista, a nadie se le escapa que es el turno de la tragedia. No me extraña, no hay tiempo para pensar. Continúa leyendo
A los pájaros insomnes, que interrumpieron el silencio de la noche de difuntos, mientras tendía la ropa y pensaba que, pasados más de catorce años de su muerte, ya son más las horas dedicadas a olvidarla que las empleadas en quererla, tarea de la que dimitía a menudo, a expensas de Continúa leyendo
Escribir algo sobre el otoño, algo deliberadamente nuevo o imaginativo, sería recorrer con la imprudencia de un novato temerario la arista más delgada del macizo alpino. Regodearse en la melancolía que produce la suma de los ocasos tempranos, las ramas desnudas, los insectos muertos, la inevitable y consabida defunción de decenas Continúa leyendo
