Un hombre afrontando su último maratón, una familia unida por los New York Yankees, el lenguaje universal del fútbol y el sumo como escuela de vida. Un relato de golf en la frontera, lo que será del tenis en unos pocos años, los delirios de un obrero del ciclismo y el Continúa leyendo
Digamos que todo empezó una de esas tardes en las que el sol se aferra al cénit con una soga invisible y no hay agua suficiente en las fuentes para colmar la sed. Todos los demás niños jugaban, a pesar del calor, trepando por los toboganes o balanceándose en los columpios Continúa leyendo
Tal vez tenga razón Paul Auster al hablar del escritor como de un ser herido necesitado de crear otra realidad. No más, en cualquier caso, que Gabriel García Márquez cuando afirmó que estos escriben sus libros para explicarse a sí mismos lo que no pueden explicar. Hay una búsqueda de reparación, Continúa leyendo
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
El hombre corriente está cansado y asustado, y un hombre cansado y asustado no está en condiciones de permitirse ideales. (Raymond Chandler. El largo adiós) Una exigua luna menguante se refleja en el Mediterráneo a las 5:30 de la madrugada, junto al núcleo urbano de Puerto Banús. Nunca antes había estado Continúa leyendo
Es sábado por la noche y, como en la película de Arthur Penn, la gente del medio oeste se lanza a las calles para ocupar sus bares y discotecas. La jauría humana se ha domesticado al tiempo que se ha vuelto más sutil en sus formas de persecución del proscrito. Lo Continúa leyendo
Da miedo asomarse a la ventana y avistar lo que viene. La historia, obstinada, parece querer repetirse una vez más y, tras años de corrupción institucionalizada y fuegos de artificio independentista, a nadie se le escapa que es el turno de la tragedia. No me extraña, no hay tiempo para pensar. Continúa leyendo
A los pájaros insomnes, que interrumpieron el silencio de la noche de difuntos, mientras tendía la ropa y pensaba que, pasados más de catorce años de su muerte, ya son más las horas dedicadas a olvidarla que las empleadas en quererla, tarea de la que dimitía a menudo, a expensas de Continúa leyendo
Escribir algo sobre el otoño, algo deliberadamente nuevo o imaginativo, sería recorrer con la imprudencia de un novato temerario la arista más delgada del macizo alpino. Regodearse en la melancolía que produce la suma de los ocasos tempranos, las ramas desnudas, los insectos muertos, la inevitable y consabida defunción de decenas Continúa leyendo
Quiso el azar, supongo, que en uno de esos días en los que la oscuridad antecede a la noche, con las nubes descargando las primeras lluvias del otoño, me sentara a terminar de leer “Julio César”, una cruel tragedia en la que Shakespeare agiganta la leyenda de aquellos personajes revelados por Continúa leyendo
Últimamente, como quien retorna a sus días de escuela e instituto, voy caminando al trabajo. Asido a una mochila, como entonces, veo desperezarse la ciudad al ritmo de las luces, que se apagan; las trampillas, que se elevan, y los párpados, que se abren en un movimiento de entre tres y Continúa leyendo
Amo la imaginación, el modo en el que, aun censurada por años de instrucción moralizante y normas de etiqueta, es capaz de fabricar castillos en el aire que se difuminan, segundos después, con la génesis de un nuevo pensamiento o el sonido del despertador. Adoro el recuerdo, la más genuina de Continúa leyendo
