Un hombre afrontando su último maratón, una familia unida por los New York Yankees, el lenguaje universal del fútbol y el sumo como escuela de vida. Un relato de golf en la frontera, lo que será del tenis en unos pocos años, los delirios de un obrero del ciclismo y el Continúa leyendo
Digamos que todo empezó una de esas tardes en las que el sol se aferra al cénit con una soga invisible y no hay agua suficiente en las fuentes para colmar la sed. Todos los demás niños jugaban, a pesar del calor, trepando por los toboganes o balanceándose en los columpios Continúa leyendo
Tal vez tenga razón Paul Auster al hablar del escritor como de un ser herido necesitado de crear otra realidad. No más, en cualquier caso, que Gabriel García Márquez cuando afirmó que estos escriben sus libros para explicarse a sí mismos lo que no pueden explicar. Hay una búsqueda de reparación, Continúa leyendo
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
Manejo la teoría de que algunos lugares deben ser visitados a horas intempestivas, muy temprano en la mañana o ya en la noche profunda, lo que en ciertas estaciones se resume en las seis de la mañana. Las dos del mediodía también pueden servir, si el día es de verano, la Continúa leyendo
Sería absurdo detenerse a observar las diferentes batallas que se libran en la naturaleza –entre el río y el mar, entre el agua y la roca, entre los árboles por un resquicio de luz,…– si el hombre no pudiese contemplar el paisaje entendiendo cómo fue e imaginando cómo será. Lo mismo Continúa leyendo
Pongo en marcha el reloj y ya no es una hora la que tengo para escribir este texto. Frente al saber esperar, las cuestiones esenciales de la vida demandan de intervenciones urgentes, guiadas por la premura del que conduce un coche que lleva a un ser que agoniza. Esto me recuerda Continúa leyendo
Una conversación al día, un duelo a espada entre dos memorias que se preocupan de su salud tanto como él del nudo de su corbata y ella del color del pintalabios; que pelean por llegar primero a la barra del bar y pagar los cafés. Saben que la invitación es una Continúa leyendo
En ocasiones, una foto y varios poemas se bastan para idear una biografía involuntaria. Ello a pesar de que el yo que se entrevé en los versos del fantástico Autobús de Fermoselle, sea más bien un nosotros en el que, si me lo permiten, un oriundo de Medina del Campo, que Continúa leyendo
Logroño es ciudad de acogida para las cigüeñas –una chimenea junto al Ebro sirve como cimiento de uno de sus nidos–, aves cada vez más sedentarias para desgracia del refranero, que bien podría morir por obsolescencia prematura antes que por el alzheimer colectivo que nos ha sido diagnosticado. No así para Continúa leyendo
La conocí un domingo hace catorce años, de visita con el instituto, iluminada por el sol de marzo y coincidiendo con la salida de los fieles, que llevaban palmas y ramos de olivo. Le tomé un par de fotos, consciente de su belleza y de todas las ocasiones en las que Continúa leyendo
Antes de comenzar a relatarles lo que me ha ocurrido esta mañana quisiera introducirles en una acalorada discusión que venía manteniendo conmigo mismo de camino a la cafetería desde la que escribo. Es la siguiente: Si aceptamos que el paraíso es un lugar cambiante, que muda de color, temperatura, aspecto y Continúa leyendo
