Un hombre afrontando su último maratón, una familia unida por los New York Yankees, el lenguaje universal del fútbol y el sumo como escuela de vida. Un relato de golf en la frontera, lo que será del tenis en unos pocos años, los delirios de un obrero del ciclismo y el Continúa leyendo
Digamos que todo empezó una de esas tardes en las que el sol se aferra al cénit con una soga invisible y no hay agua suficiente en las fuentes para colmar la sed. Todos los demás niños jugaban, a pesar del calor, trepando por los toboganes o balanceándose en los columpios Continúa leyendo
Tal vez tenga razón Paul Auster al hablar del escritor como de un ser herido necesitado de crear otra realidad. No más, en cualquier caso, que Gabriel García Márquez cuando afirmó que estos escriben sus libros para explicarse a sí mismos lo que no pueden explicar. Hay una búsqueda de reparación, Continúa leyendo
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
En Salamanca, vivienda apacible, “viajar” es un verbo transitivo. Aunque solo sea para poder ser conjugado en una voz pasiva que aterraría a los académicos y erizaría los pelos de los narradores clásicos. Evítala, te dice con la mirada el profesor cuando en tu primer día en el curso de escritura Continúa leyendo
Un día, de repente, dejamos de ser mamíferos placentarios, aves noctámbulas, criaturas domesticadas por la voz del otro. Nos cansamos de asumir ciertas cualidades animales que, si al principio nos definían vagamente, los dos quisimos incorporar en nuestras apariciones públicas y en los ceremoniales privados –qué poco nos faltó para salir Continúa leyendo
Si un alto porcentaje de la humanidad, esto es algo más que una teoría, padece angustia vital es, entre otras cosas, porque en su camino hacia las estrellas, con escala en la gran ciudad, el ser humano ha olvidado llevar consigo los rituales. Sí, las ceremonias, religiosas o laicas –qué más Continúa leyendo
“Si nunca fue nueva y nunca envejece, es una canción folk”. Esta frase, pronunciada al inicio de la película A propósito de Llewyn Davis (Hermanos Coen, 2013), me abordó de un modo súbito y violento hace unas cuantas noches, justo en el momento en el que decenas de móviles se alzaron Continúa leyendo
No tengo la culpa de haberme despertado triste, me repito, con un nudo impecablemente atado que precinta la boca del estómago y hace difícil ingerir el aire, devorar el oxígeno que necesitan las piernas para despegar. Hay días en que la promesa de felicidad no tiene tanto que ver con unas Continúa leyendo
Dentro de miles de años, siguiendo un cálculo aproximado basado en la velocidad a la que viaja la luz en el vacío, no sabemos si por azar o tras una decisión preconcebida, el morador de un lejano planeta fijará su vista en el tenue reflejo que la Tierra, en este preciso Continúa leyendo
De mi abuela materna, Laude, el atávico temor a la noche (que es para los lobos, según un dicho que repetía a menudo) y el gusto por el detalle (“las cosas bien hechas bien parecen”). Si en un ejercicio de plagio creativo iniciara un texto imitando el comienzo de las Meditaciones Continúa leyendo
El cadáver de un gato negro, después de varios meses reposando en el zaguán de la casa familiar, había dejado bajo su extinto cuerpo una mancha con su silueta que ni siquiera las poderosas manos de mi tía, armadas de una fregona empapada en lejía, pudieron eliminar. El portal donde vino Continúa leyendo
