Bienvenidos a mi rincón literario
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
Correr, brincar, lanzar. La vida seguirá siendo eso después de esta pandemia y de las que vendrán, que diría Bill Gates. Aunque evolucionemos, dicen, en mentes sin cuerpo, en cerebros sin correlato material, meros avatares. Aunque nos definan más nuestros perfiles en redes sociales que la primera impresión que ofrezcamos en Continúa leyendo
Era de esperar. Ninguno de los allí presentes acudió con bolsas de chuches y gominolas. Han pasado unos cuantos años, pero la invisibilidad de los nacidos en agosto sigue intacta, a salvo de tener que compartir fingidas exaltaciones de la amistad con nuestros compañeros de clase por algo tan banal, y Continúa leyendo
Ya no recuerdo quién ha sido el autor del gol que nos ha metido en semifinales, pero le debo una sonrisa, un puño y unas lágrimas. La sonrisa de papá, el puño que nos hemos chocado y las lágrimas, tontas, que han brotado de mis ojos al saberme testigo y partícipe Continúa leyendo
Llorarás Barcelona, le dijeron a Pura en una suerte de maldición gitana. Llorarás Barcelona y tendrás que contárselo a un joven vecino poco antes de partir, para siempre, al pueblo de origen. Y ahora yo también las lloro de regreso a la meseta. A ambas, a Barcelona y al cada vez Continúa leyendo
Hay personas que se pasan la vida buscando un destino al que llamar hogar, un par de coordenadas al que volver si las cosas se tuercen. Valoran, por encima de todo, lo que les es familiar, ya sean olores, sonidos, rostros… Buscan que entre el ayer y el mañana exista una Continúa leyendo
No sé si nos llega todo demasiado tarde, o si, como titula El País, recogiendo literalmente uno de los testimonios que forman parte de la serie Una generación en busca de futuro, “la vida nos va con retraso”. La biología y la socioeconomía funcionan asincrónicamente en las biografías de los Continúa leyendo
Algunas veces vivo y otras veces la vida se me va con lo que escribo, decía Sabina (aunque este verso es irrepetible en la voz de Milanés) en Que se llama soledad. Esta frase plantea la dicotomía entre el arte, que imita la vida, y la vida, que es otra cosa, Continúa leyendo
Ha pasado un año, el año más raro de nuestras cortas y apacibles vidas, seccionadas por dos crisis, no por dos guerras con sus consiguientes hambrunas y particulares y silenciosas tragedias grabadas en el subconsciente colectivo. Un año que se estudiará como una fecha a recordar en los exámenes de Historia Continúa leyendo
Esta misma tarde me escribía una amiga, una mujer impresionante de espíritu siempre adolescente, preocupada por mi prolongado silencio en este y otros foros. Estaba a punto de responderle, para tranquilizara de alguna manera, diciendo que únicamente me faltaban el tiempo y la energía necesarias para comunicarme por escrito, para traspasar las Continúa leyendo
Otras calles, otras gentes. Otras conversaciones, otros acentos. Otros cafés que apenas sí recuerdan, en su aroma, a los que conoces. Otros labios, diferentes también, menos desesperados, ya no tenemos quince años, nos decimos mientras nos abrazamos. Frío y nieve que deja los campos blancos en la amanecida del primer día Continúa leyendo
