Juan José Nieto, escritor

Para quienes regresamos al trabajo a mediados de agosto, el fin de semana festivo de la virgen de la Asunción en España adquiere tonos y colores propios de la Nochevieja. Al igual que sucede con las ciudades con climas continentales muy extremos, la vida del entrenador de baloncesto se divide en Continúa leyendo

Agosto en Salamanca podría ser el título de una cinta costumbrista cuyo argumento girase en torno al habitar, —sería generoso emplear el verbo vivir—, el existir de una típica familia española cuyos días de vacaciones tendrán que esperar a otra ocasión, a otro año, a otro trienio, a otra década quizá. Continúa leyendo

Ya somos todo aquello contra lo que luchamos a los veinte años (José Emilio Pacheco, Antiguos compañeros se reúnen) Diez años después, siento que no hemos cambiado tanto. Por ejemplo, yo sigo esperando cada otoño la última película de Woody Allen y, como no llega, sigo dando por buena la siguiente Continúa leyendo

Quizá es porque hacía mucho que no iba al cine. O porque hace meses que no veía una película de Sorrentino. O porque han pasado años desde que no veía una película de Sorrentino en una sala de cine de un cine de los de antes, de un cine de ciudad, Continúa leyendo

Por diferentes motivos, entre ellos el miedo, fundamentalmente el miedo, pero no solo, aunque casi. En fin, por diferentes razones, entre ellas el miedo, no salí de Erasmus cuando pude hacerlo, no recorrí Europa cual viajero romántico, no adquirí créditos a precio de saldo, ni me quité de encima el Derecho Continúa leyendo

Este invierno he estado leyendo. Leyendo y viendo. Contemplando, en definitiva, lo que el deporte es y significa desde todo lo fuera que me permite mi quehacer diario, desde la distancia que concede la ficción, o la autoficción; el sano ejercicio de habitar otros mundos, mirar por otros ojos. No sé Continúa leyendo

Un paraguas abandonado en el ascensor puede ser el inicio de un buen relato, pensaba mientras bajaba a la calle acompañado de un ejemplar a cuadros, tan perfecto que parecía salido de una película inglesa, abandonado por su dueño antes de ir al trabajo o de volver al hogar, antes de Continúa leyendo

Interpreté las señales —sesenta kilómetros por hora y menos de cincuenta metros de distancia— y deceleré la marcha para que el coche pasara delante de mí mientras me recreaba en un ademán torero. Un ceda al paso forzoso y antirreglamentario a cambio de unas navidades tranquilas fuera del hospital; una concesión, Continúa leyendo

Si la historia de Europa es más larga que la del continente americano es porque sus habitantes adquirieron antes la capacidad técnica para la escritura y por los inviernos fríos, largos y oscuros que los condujeron al recogimiento, la reflexión y el monólogo interior; a la recopilación de cuentos y leyendas Continúa leyendo