Juan Jose Nieto, escritor

Si algo temo de la irrupción de las inteligencias artificiales en nuestras vidas, de su asalto al tren del presente, es que terminen con lo humano e imperfecto elevando los estándares de calidad de lo que necesitamos o consumimos a niveles inalcanzables por nosotros, simples mortales. Entre otras cosas porque la Continúa leyendo

Cuando uno camina por Madrid, como hace quince días, uno corre el riesgo, poco, de encontrarse con esos viejos amigos que salieron del pueblo para ganarse la vida asumiendo riesgos que otros ni siquiera valoramos en medio de la gran selva de cemento que es la capital. En mi caso, hacerlo Continúa leyendo

Esta es una crónica a vuelapluma, con prisa, sin pausa ni corrección posible. Una crónica escrita en una cueva donde se juega al tute, al remigio y al mus según géneros (esto seguro) e inclinaciones políticas y sociales (tal vez). Un escrito ambientado en mi última visita a la capital, un Continúa leyendo

Hacía mucho que no escribía en la noche, pero hoy, en mi calendario personal al menos, es el primer día de la primavera. Atrás quedaron los treinta y un largos días de enero, los veintinueve de este febrero bisiesto, olímpico e interminable. Es la hora de recibir a Perséfone, de abrir Continúa leyendo

Volver a casa, aunque solo sea para sentir que ya no eres un bárbaro, o que los bárbaros son los otros. Volver a casa, aunque solo sea por un rato, aunque solo sea para aliviar este sentimiento de extranjería prolongado que se cronifica y se hace más notable por el hecho Continúa leyendo

No suelen durar mucho los trayectos que realizo, los viajes por necesidad laboral o personal en los que me embarco a diario. Sin embargo, es en esos pequeños instantes, cuando se enciende el motor del coche y el navegador se sincroniza con mi teléfono móvil para que empiecen a sonar Dinah Continúa leyendo

Cuando escribir es algo más que un oficio. Cuando escribir es solo una mera necesidad, simplicísima, como la vida misma. Con estas palabras comenzaba el epílogo titulado Notas para un epílogo no necesario escrito por Vicente Rodríguez Manchado para la obra Madrid, Nueva York, Logroño, con fecha del 9 de agosto Continúa leyendo

Llueve y los poetas no tienen donde esconderse, los locales están cerrados. Apenas tres o cuatro parejas caminan por el centro histórico de Burgos, en torno a su majestuosa catedral. Se pueblan las necrológicas de artistas desaparecidos mientras en Segovia se abren hoteles de lujo en las afueras, el legado de Continúa leyendo