Bienvenidos a mi rincón literario
La luz natural es incapaz de abrirse camino entre la penumbra que invade el cuarto. La lobreguez de la habitación permite imaginar que las réplicas de Monet y Degas que cuelgan de sus muros son, en realidad, los lienzos originales pintados en el París de la Belle Époque, entre los Moulins y Continúa leyendo
Allí donde la vista se pierde en el horizonte, allí donde los maizales y trigales se alternan con los eriales para acabar tapizando la anodina llanura. En la época en la que el sol brilla cada vez más alto, justo allí se encontraba Jaime, sentado sobre una roca, con la mirada Continúa leyendo
Una carta tuvo la culpa. Sí, una carta, ese objeto inanimado condenado a extinguirse y a formar parte de museos personales y archivos históricos; incapaz de hacerse hueco en un presente que demanda inmediatez. Una carta, sí, escrita con pluma, con una minuciosa grafía y con todos sus elementos: su encabezado, Continúa leyendo
La escarcha empezaba a retirarse cuando el reloj de la iglesia, situada en un extremo de la Plaza del Altozano, terminó de dar las doce. Los habitantes del barrio, sin distinción de clases, saludaban al invierno vestidos con bufandas, gorros, orejeras, guantes y abrigos de distintos materiales desde la vaca hasta Continúa leyendo
Es lo que tiene ser una lámpara y estar colgada del techo: desde mi posición todo gran hombre es pequeño y toda bella mujer, poco más que una mata de pelo sobre la porción saliente de sus caderas. Y es lo que tiene ser española, que naces con oídos especialmente agudos Continúa leyendo
Tomó la palabra el miedo y acalló, con su sola presencia en el estrado, el rumor que hasta entonces podía escucharse en su cabeza. No bajes esa escalera. Tu tío te puede prestar unos aperos y enseñarte a labrar. Tus abuelos poseen tierras cerca del regato e incluso algunos terrenos son Continúa leyendo
Las personas mueren. De día y de noche. De hambre o hartazgo. Mueren, y eso es lo primero que deberían enseñarnos. De haber oído hablar de ello, mi amigo Pedro no se hubiera situado delante del tren que viaja directo a las provincias del sur a doscientos cincuenta kilómetros a la Continúa leyendo
*Este relato es la continuación de un inicio abierto que el poeta Luis García Montero ha creado para un concurso (percibirán la diferencia entre ambos, al menos, por el uso de una fuente distinta). El título -magnífico- también es suyo. Juan el Loco ha llegado al café más silencioso, más esquivo que Continúa leyendo
Todo era extraño de repente. La temperatura se había tornado agradable. La niebla se había disipado y con ella la humedad que entumecía sus manos. El paisaje se había transformado. Los robles ahora eran palmeras y los vastos campos de trigo, enormes masas de arena que se perdían hacia el interior. Continúa leyendo
Laura no tardaría en confesarme que al café, en cuyos sillones de cuero negro apurábamos nuestras copas de Bayleys, le faltaban colillas mal apagadas al filo de las mesas y restos de ceniza aún candente esparcidos por el local producto de un descuido o, mejor aún, de una reacción airada ante Continúa leyendo