Bienvenidos a mi rincón literario
Sucede. Simplemente sucede. Un instante, sí, un instante cualquiera, con la mirada perdida en el frente de un escritorio, con los deberes aún por hacer, con papá fuera de casa y mamá en el salón. Ante la inquisidora mirada de los muñecos que te ayudan a dormir y que no desean Continúa leyendo
EL CAMINO NO TOMADO Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo, Y apenado por no poder tomar los dos al ser un viajero solo, largo tiempo estuve de pie Mirando uno de ellos tan lejos como pude, Hasta donde se perdía en la espesura; Entonces tomé el otro, imparcialmente, Y Continúa leyendo
*Cuarta y última parte del relato. Recupera las tres partes anteriores en ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (I) ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (II) y ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (III) Despierta reviviendo en su saliva el amargo regusto de aquel adiós. Nunca alcanzó a comprender todos los secretos que guardaba Continúa leyendo
Camino asombrado ante la cantidad de discursos que se emiten a diario sin la menor conciencia de sí mismos. Me mezclo entre la masa tratando de pasar desapercibido, procurando no alterar la naturalidad con la que las fuentes se dirigen a sus interlocutores, sean estos uno o cien mil. Escuchándolos, me da Continúa leyendo
*Esta es la tercera parte de un relato más largo. Ponte al día leyendo ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (I) y ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (II) Su franco nombre, aquel que hubiera deseado no volver a escuchar, le retrotrajo a su infancia en l´Auvergne, a aquellos tórridos veranos inmerso en Continúa leyendo
*Esta es la segunda parte de un relato más largo. Si quieres saber cómo empieza la historia, no dejes de leer ¿Qué fue de Jude Bannecroft? (I) Volvamos a la señorita Pillmington. A sus pobladas cejas y a su misteriosa sonrisa postiza. Habla de su marido, licenciado de la Royal Navy Continúa leyendo
La luz natural es incapaz de abrirse camino entre la penumbra que invade el cuarto. La lobreguez de la habitación permite imaginar que las réplicas de Monet y Degas que cuelgan de sus muros son, en realidad, los lienzos originales pintados en el París de la Belle Époque, entre los Moulins y Continúa leyendo
La lectura de El cuaderno gris me ha llevado mes y medio. Cuarenta y cinco días en los que mi estado de salud mental ha variado tanto como la meteorología, el olor de la tierra o la componente del viento. No me culpo. Algunos libros, escritos a golpe de impulso, de Continúa leyendo
En Madrid no hay espíritu de carnaval. Es normal, en Moscú tampoco celebran el frío. Cuando para salir a la calle cada día es necesario asir una máscara al rostro magullado que dejan las noches de desasosiego, las largas jornadas actuando como miembros inanimados de una inmensa catenaria, nada tiene de Continúa leyendo
Allí donde la vista se pierde en el horizonte, allí donde los maizales y trigales se alternan con los eriales para acabar tapizando la anodina llanura. En la época en la que el sol brilla cada vez más alto, justo allí se encontraba Jaime, sentado sobre una roca, con la mirada Continúa leyendo