Bienvenidos a mi rincón literario
"Escribir es la manera más profunda de leer la vida" - Francisco Umbral
Algunas veces vivo y otras veces la vida se me va con lo que escribo, decía Sabina (aunque este verso es irrepetible en la voz de Milanés) en Que se llama soledad. Esta frase plantea la dicotomía entre el arte, que imita la vida, y la vida, que es otra cosa, Continúa leyendo
Ha pasado un año, el año más raro de nuestras cortas y apacibles vidas, seccionadas por dos crisis, no por dos guerras con sus consiguientes hambrunas y particulares y silenciosas tragedias grabadas en el subconsciente colectivo. Un año que se estudiará como una fecha a recordar en los exámenes de Historia Continúa leyendo
Esta misma tarde me escribía una amiga, una mujer impresionante de espíritu siempre adolescente, preocupada por mi prolongado silencio en este y otros foros. Estaba a punto de responderle, para tranquilizara de alguna manera, diciendo que únicamente me faltaban el tiempo y la energía necesarias para comunicarme por escrito, para traspasar las Continúa leyendo
Otras calles, otras gentes. Otras conversaciones, otros acentos. Otros cafés que apenas sí recuerdan, en su aroma, a los que conoces. Otros labios, diferentes también, menos desesperados, ya no tenemos quince años, nos decimos mientras nos abrazamos. Frío y nieve que deja los campos blancos en la amanecida del primer día Continúa leyendo
Es curioso: una pandemia que rebasa fronteras, una enfermedad que se mezcla con el aire, elemento invisible y omnipresente, esencial para la vida, nos mantiene alejados de los seres queridos, de los centros de ocio, de los lugares que queremos visitar y también de aquellos a los que desearíamos volver. El Continúa leyendo
No sé nada de botánica, pero sí soy capaz de imaginar a Van Gogh, feliz ante esta otoñal estampa del Paseo del Espolón, un lugar fantasma a esta hora en la que el sol empieza a desvanecerse en un ocaso que amenaza con durar más de un invierno. Ojalá se quedaran Continúa leyendo
Como llueve en Oviedo. Y es que el agua que cae sobre la cuenca del Nalón cala y moja, como las demás, al tiempo que mece y abraza a los habitantes del valle. También a los recién llegados, incluida la estatua de Woody Allen, para la que tampoco corren buenos tiempos. Continúa leyendo
No suban las persianas. No llueve ahí fuera. No lo hará en una temporada, no hasta que llegue el otoño con sus hojas secas y sus borrascas atlánticas, con su ábrego y sus nieblas, que envuelven la ciudad en un misterio aún mayor. Pero sí llovía hace justo una semana, en Continúa leyendo
